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Auteur : Georges Bernanos
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L’orage vous a donné sur les nerfs, ma pauvre femme. Allez vous coucher.
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L’optimisme est une fausse espérance à l’usage des lâches et des imbéciles.
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Au dedans de toi est la source du bien, une source qui peut toujours jaillir, si tu creuses toujours.
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L’homme de ce temps a le cœur dur et la tripe sensible.
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L’espérance est un risque à courir.
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Les vérités sont malades, les mensonges le sont aussi.
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Les plus dangereux de nos calculs sont ceux que nous appelons des illusions. . .
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Les petites choses n’ont l’air de rien, mais elles donnent la paix.
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L’enfer, c’est de ne plus aimer.
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Le pas des mendiants fera de nouveau trembler la terre.
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Le monde va être jugé par les enfants.
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Le monde n’est pas aux vicieux, comme se l’imaginent les chastetés torturées.
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Le monde moderne n’a pas le temps d’espérer, ni d’aimer, ni de rêver.
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Le monde est dévoré par l’ennui.
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Le mépris tourne vite à l’éloquence.
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L’avenir est quelque chose qui se surmonte. On ne suit pas l’avenir, on le fait.
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L’argent file entre mes doigts comme du sable, c’est effrayant.
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Il faut faire vite ce qui ne presse pas pour pouvoir faire lentement ce qui presse.
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Je puis avoir des illusions. Je ne demanderais pas mieux qu’on m’en dépouille.
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Il ne viendrait à l’esprit de personne d’allumer une lampe pour en éclairer une autre.
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Je meurs chaque nuit pour ressusciter chaque matin.
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Il est plus facile que l’on croit de se haïr. La grâce est de s’oublier.
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Il est beau de s’élever au-dessus de la fierté. Encore faut-il l’atteindre.
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Etre capable de trouver sa joie dans la joie de l’autre : voilà le secret du bonheur.
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Certes, l’homme est partout l’ennemi de lui-même, son secret et sournois ennemi.
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Chez beaucoup de malades, l’insomnie même n’est qu’une des mille formes de l’aboulie.
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C’est l’esprit qui fait le bien ou le mal, qui nous rend heureux ou malheureux, riche ou pauvre.
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Ce que la voix peut cacher, le regard le livre.
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Un monde gagné pour la technique est perdu pour la liberté.
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Etre informé de tout et condamné ainsi à ne rien comprendre, tel est le sort des imbéciles.
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L’enfer, Madame, c’est de ne plus aimer.