Auteur : Simone de Beauvoir
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Toute réussite déguise une abdication.
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S’il n’y a plus aujourd’hui de féminité, c’est qu’il n’y en a jamais eu.
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Si seulement on pouvait être tout à fait pour, ou tout à fait contre !
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Si l’on vit assez longtemps, on voit que toute victoire se change un jour en défaite.
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Ses poils soyeux, ses vertus chrétiennes le féminisaient et le rabaissaient à mes yeux.
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Se vouloir libre, c’est aussi vouloir les autres libres.
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Sans aller jusqu’à l’extrémité du courage, être fidèle suffit à accomplir son devoir jusqu’au bout.
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Rien, jamais, n’abolit notre enfance.
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La mort semble moins terrible quand on est fatigué.
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Qu’est-ce qu’un adulte ? Un enfant gonflé d’âge. »
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Quel homme peut prévoir les conséquences de ses actes?
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Pourquoi les mots, cette précision brutale qui maltraite nos complications ?
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Pour désirer laisser des traces dans le monde, il faut en être solidaire.
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Pensée de vaincus, pensée vaincue.
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Pardon, excuse, dit-elle, je ne trouve pas la concierge. C’est pour couper un chat.
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On ne naît pas mâle, on le devient. La virilité n’est pas donnée non plus au départ.
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On empêche la femme d’être politisée en l’empêchant de travailler.
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Nous savons que chaque homme est mortel, mais non que l’humanité doit mourir.
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En 65, le Deuxième Sexe, paru en édition de poche, a été un best-seller.
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En réalité, on s’acharne à devenir un parfait acteur plutôt que quelqu’un de vrai.
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Est-elle tout à fait sotte? Ou un peu demeurée? Ou paralysée de timidité?
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Être établi dans la modération donne une bonne énergie de vie.
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J’aimais la lune, elle me ressemblait et ils l’ont salie.
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Il a bien l’âge de mourir. La mort d’un vieillard, à peine une mort.
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Il faut considérer la vie comme une partie que l’on peut gagner ou perdre.
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Il y a des jours où Dieu est si loin qu’il semble absent.
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Je mangeais des pavés de touron et de pâte de coings.
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Je trouvais d’autant plus affreux de mourir que je ne voyais pas de raison de vivre.
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En 65, le Deuxième Sexe, paru en édition de poche, a été un best-seller.
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On ne meurt pas d’être né, ni d’avoir vécu, ni de vieillesse. On meurt de quelque chose.
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L’humanité est une suite discontinue d’hommes libres qu’isole irrémédiablement leur subjectivité.