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Auteur : André Berthiaume
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Une femme, c’est le mystère à portée de la main.
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Rien n’embellit autant une femme que la tristesse.
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Qu’est-ce qu’un adulte sinon un enfant brisé, morcelé, en miettes ?
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Pourquoi la maîtresse compatit-elle toujours avec la femme trompée ? C’est agaçant.
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Peut-être faut-il perdre la foi pour éprouver un sentiment religieux.
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On écrit pour tuer le temps, pour tuer la mort, pour se guérir d’être en vie.
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Comme les plaisanteries, les meilleures oeuvres ne sont-elles pas les plus courtes?