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Auteur : André de Chénier
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Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux.
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Le bonheur des méchants est un crime des dieux.
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Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.
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Le Messager de mort, noir recruteur des ombres …
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L’amour aime les champs, et les champs l’ont vu naître.
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Il cueillait le moly, fleur qui rend l’homme sage.
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Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! – Son beau corps a roulé sous la vague marine.
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A peine ouverte au jour, ma rose s’est fanée.
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Qui prévient le moment l’empêche d’arriver.
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Qui n’est pas agi, en nous, est par définition, subi.
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Qui meurt pour le peuple a vécu.
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Qu’aimable est la vertu que la grâce environne !
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Hélas ! je n’ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j’avais quelque chose là.
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Les amants malheureux vieillissent en un jour.
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Oh ! de se confier noble et douce habitude !
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O jours de mon printemps, jours couronnés de roses.
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L’obstacle nous fait grands.
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Les riches grossiers – N’ont pas une âme ouverte à sentir les talents.
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Le moment d’être sage est voisin du tombeau.
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L’art ne fait que des vers : le coeur seul est poète.
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Jusqu’à la mort nous espérons toujours.