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Auteur : Blaise Cendrars
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Ecrire est une vue de l’esprit. C’est un travail ingrat qui mène à la solitude.
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L’emprise de sa parole enflammée était irréfragable.
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L’instruction obligatoire aboutit au plus bel élagage de la personnalité.
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Le seul fait d’exister est un véritable bonheur.
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La sérénité ne peut être atteinte que par un esprit désespéré.
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L’univers est une digestion. Vivre est une action magique.
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C’était un scrupuleux, un consciencieux.
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Ecrire, ce n’est pas vivre. C’est peut-être survivre.
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C’était un esprit calculateur, desséchant et d’ordre pratique.
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C’est dans ce que les hommes ont de plus commun qu’ils se différencient le plus.
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Alors une forte odeur d’évier me pinçait les narines, me lardait de pointes d’alcali.
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A l’origine n’est pas le mot, mais la phrase, une modulation. Ecoutez le chant des oiseaux !
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A bord, il y a Johann August Suter, banqueroutier, fuyard, rôdeur, vagabond, voleur, escroc.
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Si l’on a baptisé Jules Renard «l’œil», j’appellerai Picasso le «regard».
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Rien n’est admissible ; sauf la vie, à condition de la réinventer chaque jour.
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Pour être désespéré, il faut avoir vécu et aimer encore le monde.
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On peut aussi se laisser bouler pour ne pas se faire mal quand on tombe de trop haut.
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Nous sommes tous l’heure qui sonne.
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Un tremblotant rayon, fade, anémié, bleui, de la grande lumière du dehors.
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Le métier d’homme de guerre est une chose abominable et pleine de cicatrices, comme la poésie.
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L’aiguilleur monte dans sa vigie et fait se choquer les fils de fer devant nous …
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la vie absurde qui remue ses oreilles d’âne.
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Je suis Breton, moi, et le métier de bistrot n’était pas pour me déplaire.
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Je n’ai jamais vu un tel monument de chairs croulantes, débordantes.
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Il s’envoyait des petits verres de vieille chartreuse. Il préférait la verte à la jaune.
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Il n’y a plus que la Patagonie, la Patagonie, qui convienne à mon immense tristesse.
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Dis donc, toi, ta gueule, hein, tu n’as pas fini de charrier, espèce d’enviandé !
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Dans chaque Allemand il y a un Alboche qui se réveille. Vous ne paraissez pas les connaître.
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C’est un brave homme, mais un joyeux drille. Je crois qu’il n’a jamais dessoûlé.
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Voyez-vous, le bonheur est une chimère, il n’existe pas, je n’y crois pas.
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Une femme ne se donne jamais, elle s’offre toujours en sacrifice.