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Auteur : Claude Mauriac
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A l’égard de mon père, non pas de la désaffection, mais un infranchissable mur d’indifférence.
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C’est encore en disant n’importe quoi que l’on peut le mieux espérer dire quelque chose.
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Tous les gens sont pareils: crevant de peur à la pensée de la mort et obsédés par le sexe.
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Le désespoir, c’est la conscience… du temps comme prison.
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La femme est une promesse non tenue.
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Il est amusant d’observer ces curieux s’entre-regarder avec une avidité déçue.
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Rien ne commence jamais que si on se le permet à soi-même.