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Catégorie : Condition humaine

+800 citations sur les conditions humaines

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L’optimisme perpétuel est un multiplicateur de force.
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Nos souvenirs les plus réconfortants sont ceux de notre enfance.
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Fricophage, le dossier, ce monstre, grossit et se repaît de la souffrance des autres.
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Chercher le bonheur dans cette vie, c’est là le véritable esprit de rébellion.
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Une absence totale d’humour rend la vie impossible.
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Quand on n’a, de sa vie, été bohème, pourquoi faillir sur la fin à ce qu’on professe le mieux?
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O ma pauvre belle, ne te fais donc pas plus déssalée que tu n’es ! Avec moi, ça ne prend pas.
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Là, mon petit, il faut tirer le chapeau. Des beautés comme ça, on n’en fait plus.
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La séduction qui s’attache aux femmes enfantines ne quittait pas sa maturité.
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Sans soins et sans repos nocturne, que disait mon visage?
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Je vis sur le fonds de frivolité qui vient au secours des existences longues.
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Elle faisait la brave, et le toisait, une main sur la hanche, la tête d’aplomb sur son beau cou.
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Elle baissa vite, avec embarras, son bras nu, belle anse rougeâtre.
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Quand je n’aurais appris qu’à m’étonner, je me trouverais bien payée de vieillir.
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Pour elle, il « faisait du charme » comme pour n’importe qui, par habitude invétérée.
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Aujourd’hui ou on s’épouse et on n’a pas d’enfant ou on ne s’épouse pas et on a des enfants.
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Paris puise en lui-même sa sagesse et sa modération. Il n’est mesure que de Paris.
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On n’écrit pas un roman d’amour pendant qu’on fait l’amour.
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Mieux est façonner le mal à notre usage, et même à notre commodité.
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L’heure de la fin des découvertes ne sonne jamais.
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L’extrémité de son poil court et fourni brille, s’irise au soleil comme fait l’hermine.
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Les personnes valides croient toujours que de l’immobilité forcée naît l’ennui.
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Le visage humain fut toujours mon grand paysage.
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Le vice, c’est le mal qu’on fait sans plaisir.
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Je parle de lui avec une autorité que je ne confonds pas avec l’infaillibilité.
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J’aime le courage féminin, son ingéniosité à organiser une vie blessée.
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Il est impossible de vivre avec des gens qui n’ont pas le moindre sens de l’humour.
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Elle le regarde félinement de côté.
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Don Juan n’était pas jeune ; il était laid et sentait le bouc.
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Dans ce milieu charmant, j’apporte en écot ma tête frisée . . .
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C’est le printemps rôti, qui accourcit l’herbe et les lances du blé.