Catégorie : Condition humaine
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J’aime passionnément le mystère, parce que j’ai toujours l’espoir de le débrouiller.
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Il avait renoncé, il avait abdiqué. – Sa destinée était faite.
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Hypocrite lecteur, – mon semblable, – mon frère !
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Et le ver rongera ta peau comme un remords.
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Dans ta simplicité tu priais à genoux – Celui qui dans son ciel riait au bruit des clous.
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C’est le Diable qui tient les fils qui nous remuent !
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Celui-ci était une espèce d’entrepreneur de sépultures, un marbrier fabricant de tombeaux.
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Beauté forte à genoux devant la beauté frêle !
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Après un échec, tout n’est pas fini. C’est un cycle qui commence en beauté.
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Un bon portrait m’apparaît toujours comme une biographie dramatisée.
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Volontiers je n’écrirais que pour les morts.
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Un homme qui ne boit que de l’eau a un secret à cacher à ses semblables.
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Un éclectique est un navire qui voudrait marcher avec quatre vents.
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Tout homme qui n’accepte pas les conditions de la vie, vend son âme.
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Tout de toi m’est plaisir morbide ou pétulant.
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Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.
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Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir !
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Plus encore que la vie – La mort nous tient souvent par des liens subtils.
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Plonger au fond du gouffre, Enfer ou Ciel, qu’importe ?
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On ne peut oublier le temps qu’en s’en servant.
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O Satan, prends pitié de ma longue misère !
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Mon âme voyage sur le parfum comme l’âme des autres hommes sur la musique.
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Ma jeunesse ne fut qu’un ténébreux orage, – Traversé çà et là par de brillants soleils.
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Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.
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Les peuples adorent l’autorité.
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Les prêtres sont les serviteurs et les secrétaires de l’imagination.
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Les ténèbres vertes dans les soirs humides de la belle saison.
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La vraie musique suggère des idées analogues dans des cerveaux différents.
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Les hommes sont conduits plutôt par le désir aveugle que par la raison.
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Il n’y a de long ouvrage que celui qu’on n’ose pas commencer. Il devient cauchemar.
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Les charmes de l’horreur n’enivrent que les forts.